tag:blogger.com,1999:blog-43176504050179898992023-11-16T08:46:30.306+01:00Se me derriten las pupilasRelatos, paranoias y psicodelia a tutti plen.FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-60066622124520175592015-01-30T23:26:00.001+01:002015-01-31T02:39:46.560+01:00Amistades que acaban mal.<a href="http://media.giphy.com/media/TdyBBKxX139sY/giphy.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://media.giphy.com/media/TdyBBKxX139sY/giphy.gif" height="179" width="320" /></a>¿Alguna vez habéis perdido a un amigo por culpa de un juego?<br />
<br />
Yo perdí a mi mejor amigo por culpa del juego más demencial, adictivo y estratégico que la humanidad haya conocido: La Oca.<br />
<br />
Ambos éramos expertos en los entresijos de este frenético juego.
Pensábamos cada movimiento al detalle. Nuestras endiabladas estrategias
podían llevarnos hasta jugadas de más de 60 minutos. Mi amigo poseía
una técnica abrumadora y una mente afilada como una <i>gillete </i>en
cuanto a lo que contar casillas y mover fichas se refiere. Mi fuerte
era el lanzamiento de dados, a los que hacía volar como copos de nieve
en una noche de aurora. Al ser expertos en disciplinas opuestas, las
partidas eran siempre muy reñidas, y acabábamos extenuados física y
mentalmente.<br />
<br />
Aquella fatídica tarde de domingo, mi amigo estaba ejecutando los
movimientos de ficha con una coordinación soberbia. Por mi parte, mis
lanzamientos de dados se clavaban como relámpagos sobre el tablero. Era
el tramo final del juego y lo estábamos dando todo. Llegó mi turno y
necesitaba un 8 para sortear la Muerte y alcanzar la VICTORIA. Entonces,
ocurrió... Agité los dados y los lancé al aire en un movimiento de
muñeca rotatorio que los antiguos pergaminos <i>shaolin </i>llaman "La
Peonza <br />
<a name='more'></a>de los Dioses". Ante nuestras nerviosas miradas, los dados
giraban como bailarinas puestas hasta el culo de anfetas por el tablero.
El primer dado se paró con un 6. Eso me dejaba fuera del alcance de
las garras de la Muerte, cuanto menos. Sonreí con satisfacción y miré de
reojo a mi adversario, notando en su faz el peso del miedo. Pero "La
Peonza de los Dioses" es caprichosa, y los acontecimientos que
desencadenan trascienden más allá del juego, afectando al mundo real: El
segundo dado giró y colisionó contra mi ficha desplazándola hasta la
meta y, tras dar dos vueltas más, se detuvo mostrándonos el 2 en su
cara superior. No me hacía falta ni mover la ficha hasta la casilla de
llegada: "La Peonza de los DIoses" ya lo había hecho todo por mí.<br />
<br />
Mi amigo enloqueció. Lanzó el tablero contra la pared desperdigando
todas las fichas por el suelo y me llamó tramposo. Dijo que "La Peonza
de los DIoses" era un movimiento prohibido. Tuve que escupirle a la
cara con desprecio, y la cosa llegó a las manos. Aquella noche la
pasamos los dos en la UCI. No volvimos a hablarnos.<br />
<br />
Entonces aprendí que hay ciertas fuerzas en el universo que es mejor
dejar tranquilas. Por eso aquella fue, y será, mi última partida a la
Oca.
FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-1955048360312096162013-05-01T18:41:00.000+02:002013-05-01T18:47:29.555+02:00Old wive’s tales<!--[if gte mso 9]><xml>
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<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span></u></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
—<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Do you believe in magic? — The
old lady asked in a stern voice. She watched the child with her only eye from
behind her hood. The boy did not even open his mouth. He looked at the old
lady’s bony hands. Her knotty fingers almost got confused with the wood of the
crook which she was resting on. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
A harsh guffaw escaped from the gap-toothed
mouth of the old lady. — You are right, young boy.— The woman bent to see the
child closely. Her decrepit face stuck out of the red ragged hood, showing a
blind milky white eye. The boy stepped back, shaky. — Magic doesn’t exist!
— the old woman concluded emphatically, as she hit the ground with her staff. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>— True power is here...— she whispered while
pointing to her head with a twisted fingernail, and she sat on an old stump
sighing.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
The boy didn’t know what to think about that
woman. He had heard the odd rumours on everyman’s lips. She was “the witch of
the oakwood”, they said, the one who had ruined the harvest, poisoned the
cattle or bewitched youngsters to devour them in her ramshackle hut... but he could
only see an eccentric and exhausted old woman. Even so, the fragile woman imposed
a deep fear in the boy’s heart... Or maybe it was the fear imposed by the murky
stories he had heard? The boy sat on the grass confused, staring at the old
lady with curiosity.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
— Cat got your tongue?— she asked. — These devil kids… they barge into your
property and just stay there like idiots... — she complained and turned round
to look at the sun hiding behind the mountains, just like she was expecting to see
it nodding, admitting that she was right. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
— You have got a hunchback, lady...— the boy let out the first thing
that came to his mind. Then there was a <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>brief
silence. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
— A hunchback?... — The old lady turned around back to him, frowning, but soon
her gesture turned to laugh. — ... no... no, my son. Decades bring wisdom, so
much, that you can’t keep it all in your head. Why do you think tortoises have
those huge shells?<a href="http://www.blogger.com/null" name="more"></a>. <br />
<br />
The boy shrugged his shoulders.<br />
— Daddy says they carry their house on their back...</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
— Don’t be a fool!— She interrupted the boy while hitting her thigh with a
hand. — Where would they keep the wisdom of centuries of life? — The old woman
burst out laughing and blinked her blind milky white eye at the boy. <br />
<br />
He smiled. He was starting to like the old lady.
He played nervously with the shirt fabric as he watched her. Finaly, he
swallowed saliva and dared to ask it:<br />
— Then… Are you a witch or not?<br />
<br />
The woman laughed with a howl. The naive
impertinence of the boy took her by suprise again.<br />
— You terrible boy…— She muttered and<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>showed a crippled smile which resembled more a ramshackle cage than a
mouth. — A witch… mmmh, yes, I could be one if I wanted to. Would you like
that, little brat? </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
The boy
watched her with a gleam of fear in his eyes, but he was making an effort <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>not to look frightened. He didn’t answer. The
old lady bent to pick up a dandelion and held it strongly in fornt of her face.
The boy noticed how the feathered seeds formed a perfect globe on the top of
the flower’s stem. The old woman breathed in deeply and blew out, making the
seeds fly away, spreading them among the trees. The seeds disappeared of sight,
floating with the wind like tiny cotton swallows. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br />
— It is possible that each seed become a new flower... — She continued,
setting her good eye on the kid. — It depends on you what to do when you find one.
You can pick it up and blow its seeds away, just like I did, knowing that its
colourful legacy will delight your eye next spring. Also, you could smash it
and make sure its seeds won’t spread... or maybe you can simply let it be.— She
explained to the kid with a nostalgic sparkle in her eye. Then, her face turned
severe. — Listen, boy...— The old woman made a pause to swallow and moisten her
throat. — I choose to be a simple old lady in the presence of a kid, I choose
to be the wind that spreads the dandelion’s seeds, and I choose to be a witch
facing a bunch of ignorants who I don’t want near me... I’ve chosen to be a
crazy old woman... who dies in solitude…— She added in a tiny voice about to
break. The old woman turned around ashamed and dried a tear with a ragged
sleeve. She stood up with difficulty and started to walk towards her hut. The
night was at the doorstep. <br />
— Go away, brat.— She said, turning her back to the boy at the gate. <br />
<br />
The boy contemplated the fragile old woman, saddened. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
— … Lady…
You don’t have to be alone! — He dared to say. — Tomorrow I will come back with
my friends to keep you company, you will see we’ll have fun! — The boy turned
around with a smile stamped on his face, and ran back home. — This poor woman
was just so alone... she would be thankful for our company. — he said to
himself while jumping at full speed over the ferns.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
The old
woman was still standing at the hut’s doorstep, resting on her crook. She
couldn’t hold her tears back because of the thrill. She had treated the boy in
the same way than she did with the dandelion, and the next day there would be
more like him... her mouth watered.</div>
FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-35816180515799237632011-05-11T19:03:00.004+02:002011-05-13T20:00:39.842+02:00TPPA: trastorno perceptivo persistente por alucinógenos<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">Primer capítulo de una entrañable historia de terror Conquense. </span></span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;"><u><b><br />
</b></u></span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: large;"><u><b>MARI TRINI -1-</b></u></span></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsE64M4rUOeNTBhwa9w1-KbaBQLVPl40U6xyDYvoKIMQfvbYryzBTAv2WA5HN_0gzhqUn9nEZyHpE9M2DJQDS0S4K4RyHOGT7vzMWfFe4Fj8blAuFGvEQkW5C86o1UEoqoPhE_KJMV108/s1600/television-estatica.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsE64M4rUOeNTBhwa9w1-KbaBQLVPl40U6xyDYvoKIMQfvbYryzBTAv2WA5HN_0gzhqUn9nEZyHpE9M2DJQDS0S4K4RyHOGT7vzMWfFe4Fj8blAuFGvEQkW5C86o1UEoqoPhE_KJMV108/s200/television-estatica.gif" width="200" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZw6s4XMIjcQZ1gMIYhLy0bRBSe0jgKAX6vatDRSL-5bIFxIPIwMNigm1Q8SSmr7CsSj-GQlODFJCmyn_ScIyZgukK4c46h66yIkpylSOpODOqs-e34UxINcrKnThOQiyS2G1w7WrabBw/s1600/redaurora.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">En lo alto de la pared, dos agujas se movieron para formar un perfecto ángulo recto, revelando que la una de la madrugada estaba al caer. Un viejo televisor proyectaba luces y sombras por todo el salón, coordinándolas en una frenética danza de claroscuros que concedía a la sala un falso halo de misterio. Falso, porque lo que allí ocurría era de lo más mundano: Mari Trini, estudiante de magisterio, estaba viendo la final de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gran Hermano</i> en su decimosexta edición. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">En el sofá, arropada con una manta y acurrucada con las piernas cruzadas, engullía puñados de palomitas de colores que sacaba de un bol oculto en su regazo. Aunque al día siguiente tenía un examen parcial, se había pasado las últimas tardes estudiando a conciencia para permitirse el lujo de quedarse hasta las tantas viendo su programa favorito. “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nada podrá impedir que esta noche vea la gala”, </i>había dicho a sus compañeras aquella misma mañana en clase. Además, tampoco es que el examen fuera a ser muy difícil… Un poco de pinta, otro poco de colorea… en fin, magisterio.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">Absorta en la mediocridad del espectáculo, Mari Trini se recreaba en los abdominales de Yeiko, un gogó de 23 años que, a pesar de su dudosa capacidad intelectual, sacudía la libido de la muchacha cada vez que se quitaba la camiseta. Cosa que, para deleite de Mari Trini, hacía más a menudo que construir oraciones gramaticalmente correctas.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD">En aquel momento, la anciana de estilismo estrafalario que presentaba el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">reality,</i> se disponía a revelar el nombre del que sería primer finalista del concurso. Mari Trini se llevó un puñado de palomitas a la boca, abducida por la pequeña pantalla. </span><br />
<span lang="ES-TRAD"></span></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES-TRAD"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">— Y el primer finalista de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gran Hermano 16</i> es… </span>— La presentadora ocultaba su arrugado rostro con el sobre que custodiaba el nombre del finalista. Lo retiró a un lado y anunció con pose misteriosa —… ¡Lo sabremos sólo durante la publicidad </div><div class="MsoNormal"><br />
<a name='more'></a><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">— ¡Joder! </span>— Gritó Mari Trini poniéndose en pié con brusquedad mientras la anciana anunciaba los politonos de moda previos a los spots publicitarios. La joven estudiante calculó, en base a su basta experiencia en telebasura, que hasta pasados 5 minutos no darían el nombre del primer finalista, así que decidió que sería mejor aprovecharlos. A oscuras y con la puerta del baño abierta se sentó en el inodoro, lugar estratégico desde el que podía ver la televisión si estiraba el cuello un poco a la izquierda. De esta manera se aseguraba no perderse el gran momento en caso de que el programa volviera antes de lo esperado. Sonrío maravillada por su astucia. Cuando terminó de evacuar, se lavó las manos y corrió rauda cual cervatillo a la cocina para servirse un zumo de piña.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Estaba ya de vuelta en el salón cuando el logo del programa hizo aparición en la pantalla. Justo a tiempo. Mari Trini se dejó caer en el sofá y subió el volumen del aparato esgrimiendo el mando a distancia con maestría.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">— Ya est…mos de…elta, y...os a descu…ir quié… </span>— La voz de la presentadora se entrecortaba, mezclándose con un molesto zumbido.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">— ¡Joder! ¿Qué coño pasa ahora? </span>— La muchacha se acercó al viejo aparato para dar con el puño un golpe seco sobre su parte superior. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Para aumentar su frustración, la calidad de la imagen empeoró. La cara de la presentadora, en primer plano, se desfiguraba y contorsionaba de forma grotesca. Curiosamente, durante un breve instante, Mari Trini la encontró hasta favorecida. Sacudió un segundo golpazo sobre el aparato y la imagen comenzó a parpadear. El sonido se degeneró en una mezcla de ruido blanco y voces entrecortadas que resultaba ininteligible por completo. La chica frunció el ceño y resopló malhumorada. En un arrebato de frustración, golpeó de nuevo y con más fuerza la superficie de la tele. Esta vez acabó de liarla: La estática invadió la pantalla, y el altavoz vomitó un desagradable pitido que reverberó por toda la habitación durante varios segundos.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">—</span> ¡Me vas a tocar el coño! <span lang="ES-TRAD">— Vociferó la muchacha mientras gesticulaba de forma obscena en un perfecto ejercicio de ordinariez. Permaneció inmóvil ante la tele por unos segundos, cabreada y sin saber qué hacer. Como no tenía ni idea de cómo arreglar el aparato, depositó todas sus esperanzas en que, al desenchufar y volver a enchufar el electrodoméstico, todo se solucionase por sí sólo.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Estaba empujando a un lado el mueble de la tele cuando la luz de la lámpara comenzó crecer y decrecer en intensidad, emitiendo un desagradable zumbido. El titileo se volvió más brusco, y las bombillas no tardaron en explotar. Al mismo tiempo, reventó también la pantalla del televisor, escupiendo una metralla de cristales rotos sobre la sorprendida Mari Trini, quien cayó al suelo de culo dando un gritito ahogado. Por todo el apartamento, los aparatos electrónicos enchufados comenzaron a chisporrotear, iluminando con sus fogonazos la vivienda por última vez antes dejarla sumida en la oscuridad. El olor a circuitos quemados lo invadió todo. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Mari Trini se había asustado. Se había asustado de verdad. Aturdida, se incorporó con torpeza y pisó con el pie descalzo los cristales rotos que el televisor había desparramado. Se le clavaron en la planta, causándole un punzante dolor. La muchacha dio un alarido que se quebró, casi convirtiéndose en llanto. Cojeó hasta la pared, y se apoyó en ella para retirar a tientas las esquirlas hendidas en su pie. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">— ¡El móvil! — Dijo como una autómata cuando su mente evocó la cara de su madre. Sentía que si no la llamaba caería víctima de la histeria. Tras comprobar que los interruptores no funcionaban, se encaminó hacia su cuarto a través de la oscuridad que había engullido el apartamento, palpando las paredes con las manos.</span><span lang="ES-TRAD"> </span>Estaba tan asustada que no advirtió en el leve fulgor rojizo se colaba a través de las persianas semicerradas. Con una sola cosa en la cabeza, alcanzar el móvil cuanto antes, prosiguió su marcha a tientas hasta su alcoba. Se sentó sobre la cama y tomó el teléfono, que reposaba sobre la mesita de noche. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">No funcionaba. Mari Trini apretaba los botones con ansia sin que el dispositivo reaccionase. Se lo acercó a los ojos para ver qué le pasaba, y reparó en que despedía un suave olor a chamuscado. La joven no supo qué hacer, así que permaneció sentada, y estalló en llanto. Pasados unos largos minutos, decidió que se estaba comportando como una cría. Respiró hondo, se secó las lágrimas con las mangas del pijama e intentó relajarse. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZw6s4XMIjcQZ1gMIYhLy0bRBSe0jgKAX6vatDRSL-5bIFxIPIwMNigm1Q8SSmr7CsSj-GQlODFJCmyn_ScIyZgukK4c46h66yIkpylSOpODOqs-e34UxINcrKnThOQiyS2G1w7WrabBw/s1600/redaurora.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZw6s4XMIjcQZ1gMIYhLy0bRBSe0jgKAX6vatDRSL-5bIFxIPIwMNigm1Q8SSmr7CsSj-GQlODFJCmyn_ScIyZgukK4c46h66yIkpylSOpODOqs-e34UxINcrKnThOQiyS2G1w7WrabBw/s320/redaurora.jpg" width="320" /></a>— Vale, Mari Trini. — Se dijo a ella misma. — Tranquilízate, tía, porque esto simplemente ha sido una subida de tensión. Mañana, cuando amanezca…— Un grito desgarrado rompió el silencio nocturno y arrancó a Mari Trini de sus pensamientos. El alarido provenía de la calle. La chica tragó saliva, y se giró hacia la ventana. Otro grito se coló a través de los cristales. Respiró hondo por un largo momento, intentando reunir coraje para asomarse a la calle. Sin hacer ruido, se acercó a la ventana y subió la persiana lo justo para poder observar qué ocurría fuera. La noche estaba transformada. El cielo brillaba con un fulgor rojizo que fluctuaba sobre los tejados como una aurora de belleza siniestra. La chica se quedó mirándola embobada hasta que otro grito la trajo de vuelta a la realidad. A lo lejos, donde se abría el único acceso que tenía el callejón en el que Mari Trini vivía, se adivinaba cierto ajetreo. Los ojos de la muchacha tardaron un par de minutos en enfocar. Al fin distinguieron un frenético ir y venir de sombras… Todo le resultaba muy confuso. Un grupo de aquellas siluetas pareció abalanzarse sobre algo… ¿o era alguien? A Mari Trini le dio la impresión de que le habían derribado para luego golpearle con salvajismo. Una cacofonía de gritos y gruñidos envolvió el callejón. Venían de más allá de los tejados, escapaban de las ventanas de los apartamentos vecinos, recorrían todo el cielo ardiente como una bandada de pájaros de mal agüero. En la fachada de enfrente, un estrépito de cristales rotos anunció a una mujer precipitarse al vació desde un sexto piso. La joven no pudo hacer otra cosa que quedarse allí paralizada, chillando con impotencia al ver el cuerpo estrellarse contra una furgoneta aparcada. Miró a la ventana desde la que la mujer había caído, y se le heló la sangre. La luna iluminaba parcialmente una silueta, un semblante que la miraba fijamente cobijado en las sombras.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">La muchacha se derrumbó llorando sobre el suelo del dormitorio y se hizo un tembloroso ovillo. Los gritos afuera no cesaban. El caos no tardó en hacerse notar dentro de su edificio. Se oían pisadas en las escaleras. Del piso de arriba llegaban ruidos como de muebles arrastrándose, de cosas pesadas desplomándose… Pataleos. Golpes. Alaridos. Era como si el mundo hubiera enloquecido.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Sollozando, la muchacha reptó por el suelo hasta la cocina. A tientas, cogió el cuchillo más grande que encontró en el cajón de los cubiertos y se arrastró de vuelta a su habitación para esconderse bajo la cama. Se colocó en postura fetal y cerró los ojos. Por su cabeza pasaron las peores escenas de películas de terror que había visto en su vida, alimentando su paranoia. Aguardó lo que le parecieron horas ahí abajo, congelada por el miedo, llorando y moqueando como un bebé desvalido mientras llamaba entre gemidos inaudibles a su mamá. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Hacía rato que había perdido la noción del tiempo cuando un extraño sonido llegado desde el otro lado de la puerta principal la sacó de su estado de ensimismamiento. Mari Trini apretó los dientes, nerviosa. Se trataba de una especie olfateo, grave, casi gutural. La joven tragó saliva y apretó el puño entrono al mango del cuchillo, rezando para que lo que quiera que estuviese ahí fuera se marchara. Le prometió al Cristo de su pueblo un manto de seda nuevo si la sacaba de esta, hasta juró que saldría de costalera en Semana Santa… ¡Descalza! Pero sus plegarias, al parecer, no fueron escuchadas. El siniestro visitante se lió a golpes con la puerta, fuertes e insistentes, hasta que la madera se vino abajo.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">El contrachapado barato cayó a peso muerto derribando el taquillón del recibidor y golpeando el suelo con estruendo. Mari Trini apenas se atrevía a respirar. Escuchaba los pasos del intruso adentrarse en el apartamento, lentos, seguros, como las pisadas de un depredador. Se detuvieron por un instante, y volvió a escucharse aquel gutural olfateo que casi parecía el gruñido de un cerdo. El sonido de los pasos se reanudó, haciéndose cada vez más cercano. Bajo su cama, Mari Trini miraba con ojos desorbitados por el hueco que dejaba la falda del edredón a pocos centímetros del suelo. Unos pies enfundados en unas zapatillas de felpa hicieron aparición en el umbral del dormitorio. La muchacha se mordió el labio para no chillar. Hasta contuvo la respiración con tal de no delatar su escondite. Aquellos pies se le acercaban lentamente y ella sólo podía mirar con impotencia. Decidió que sería mejor cerrar los ojos para no morir de puro miedo. Las pisadas se detuvieron, dejando paso al silencio. Un silencio que se le antojó eterno. No pudo soportarlo más y abrió los ojos. Todo estaba muy oscuro, pero vislumbró una manaza rechoncha tantear bajo la cama, acercándose a su pie. Chilló. Chilló como nunca había chillado en su vida. Ni los berridos que pegaba desgañitándose años atrás en los conciertos de Alejandro Sanz estuvieron a la altura de aquel chillido. Y eso que allí había nivel… </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Con una fuerza descomunal, la mano la agarró del tobillo y la sacó a rastras de debajo de la cama. Como si de una muñeca de trapo se tratase, Mari Trini quedó colgando bocabajo por la pierna sin poder hacer otra cosa que bracear como loca. El intruso la zarandeó con violencia, y la lanzó por los aires, arrojándola contra el armario. La chica se golpeó de espaldas contra la puerta del mueble y cayó panza arriba, echa un guiñapo. Estaba aún aturdida cuando el intruso se abalanzó sobre ella, aplastándola bajo su desmesurado peso. Pudo entrever una faz fofa y peluda pasar ante sus ojos antes de sentir unos dientes hundirse en su hombro izquierdo. Gritó hasta vaciar por completo sus pulmones. Dejada llevar por su instinto de supervivencia, Mari Trini, que aún asía el cuchillo con la mano derecha, apuñaló repetidas veces el costado de su agresor ignorando el dolor en su hombro. La mole ni se inmutó. Le arrancó un pedazo de carne con los dientes y lo engulló con avidez para volver a morderla, esta vez, junto al cuello. Durante aquel minuto, Mari Trini dejó de existir. Su cuerpo fue poseído por la esencia de lo primario, puro instinto animal. Gruñendo, volvió a hundir el cuchillo, pero ésta vez en el oído de su mastodóntico atacante. Pareció surtir efecto, pues su agresor se retiró por un segundo. La histérica joven aprovechó para apuñalar su ojo, hundiéndolo en la cuenca hasta el mango. El peso muerto del intruso se desplomó sobre la muchacha, dando espasmos. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Mari Trini se lo quitó de encima de un empellón, haciéndole rodar a un lado. Sin apenas aliento, se incorporó con ayuda de la pared y se giró para mirar a su atacante. Era un hombre de gran envergadura que parecía estar semidesnudo. Sólo llevaba unos calzoncillos raídos y unas zapatillas de franela viejas. La muchacha le empujó con el pie para darle la vuelta y ver su rostro. Las carnes flácidas del intruso temblaron como el flan al rodar sobre sí mismo, e hizo aparición un rostro pálido, abotargado y manchado de sangre. El cuchillo seguía hincado hasta el fondo en su ojo izquierda, por el que manaba un desagradable fluido. Mari Trini dio una arcada. En aquel semblante grotesco, de bigote poblado y calvicie prominente, reconoció al afable Don Saturnino, su vecino de arriba. Tenía la boca y el pecho peludo cubiertos por la sangre de la joven. Mari Trini derramó las palomitas de colores y el zumo de piña sobre la alfombra.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Santo Cristo de Santa Ana…— Balbuceó mientras se limpiaba la boca con la manga del pijama. Turbada, se limitaba a mirar el orondo cuerpo inerte de su vecino cuando la invadió un lacerante dolor. Durante el fragor del forcejeo no se había presentado, pero ahora invadía su sistema nervioso como una marabunta hambrienta. Se derrumbó de rodillas, sollozando, y se palpó los profundos desgarros en hombro y cuello, comprobando que la sangre manaba abundante. Tambaleándose, atravesó el pasillo a oscuras hasta el cuarto de baño, donde se lavó las heridas con agua. A tientas, buscó por el armarito del aseo algo para taponar las hemorragias. Sus temblorosas manos no tardaron en dar con algo. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Compresas. — Adivinó, palpando un paquete plastificado.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Rompió el plástico del envase con ansia, y se colocó la primera sobre el hombro. Con los dientes arrancó unos trozos de esparadrapo que encontró en el mismo cajón para fijarse la compresa sobre la herida. Hizo lo mismo con una segunda, que colocó sobre el mordisco en la base del cuello. Aún jadeando, se miró en el espejo del lavabo, donde apenas se reflejaba una joven sombría de mirada perdida. Tenía el cabello alborotado, y los mechones se le habían adherido a la cara, que estaba llena de sangre reseca, dejándole una incómoda sensación de tirantez en la piel. No, no se sentía precisamente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">fina y segura</i>. Llenó el lavabo con agua e introdujo la cabeza dentro, deseando que cuando la sacara despertase de aquella pesadilla. Pero al emerger, lo único que le aguardaba era la penumbra. Sombras y… </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Mari Trini reparó en un resuello ronco que se colaba por la puerta entreabierta del aseo. Se le erizaron los vellos de la nuca. Con el corazón encogido, se asomó al pasillo. En el umbral de su alcoba estaba Don Saturnino, en pié, mirándola con el ojo que le quedaba. Tenía el rostro contorsionado en una mueca demencial. Aquello era imposible. Superaba todo lo que Mari Trini podía comprender. Los quince centímetro de acero del cuchillo aún seguían clavados en su ojo, y allí estaba él, como si nada. Don Saturnino comenzó a caminar hacia ella con pasos torpes. Sus lorzas se bamboleaban, mórbidas, mientras avanzaba con su único ojo clavado en ella. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal"> — Don Saturnino…— Alcanzó a decir la muchacha entre gimoteos —… ¿Qué coño está pasando?... ¿Qué coño está pasando?... —prosiguió sin saber qué decir.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Su respuesta fue un gorjeo que recordaba más a un eructo. El hombretón extendió los brazos fofos hacia la muchacha y sus pasos se tornaron zancadas. Mari Trini salió del baño a toda velocidad y se refugió en el salón, cerrando la puerta tras de sí. No advirtió en los cristales desperdigados por el suelo, y varias esquirlas volvieron a clavarse en las plantas de los pies. Por suerte, la adrenalina mitigó cualquier atisbo de dolor. La muchacha no encontró más salida que el balcón, al que llegó en apenas un instante. Fuera, el cielo seguía fulgurando en rojo. Gritos, sirenas e infinidad de ruidos se acompasaban en una melodía demencial que resonaba por toda la ciudad. Tras ella, Don Saturnino derribaba la puerta y se adentraba en el comedor, acortando la distancia para alcanzarla. La muchacha no se lo pensó y se encaramó a la barandilla enrejada del balcón. Los balcones del edificio sobresalían de la fachada como cornisas. Sólo dos metros de distancia separaban a Mari Trini del balcón del vecino, suspendido a cinco pisos de la calzada. Pero Mari Trini no se achantó. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">La joven estudiante no era ninguna atleta, pero su salto fue, cuanto menos, espectacular: su pie resbaló justo en el instante previo al salto, durante el impulso. Aspirando un grito, se precipitó de bruces al vacío. Extendió los brazos hacia delante en un acto reflejo, tratando de asirse a cualquier cosa que detuviera su inminente caída en vano. Mari Trini sintió como el estómago le subía hasta la glotis, la sangre se le agolpaba en las sienes latiendo con la potencia de un bombo mientras que sus pulmones se congelaban dentro del pecho, haciendo imposible la respiración. Un caótico enjambre de imágenes familiares desfiló ante sus ojos, y entonces lo supo.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">— ¡Mamá!— Llamó, pero la palabra apenas salió de sus labios. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Cayó.</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"></div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">Con un sonido como de tela desgarrándose, el precipitado descenso de Mari Trini fue interrumpido bruscamente. La muchacha abrió los ojos, aturdida, sin entender qué estaba ocurriendo. Tardó unos segundos en asimilar la nueva perspectiva que el mundo le ofrecía. Estaba cabeza abajo, suspendida a cuatro pisos de altura. La chaqueta de su pijama se había quedado enganchada en una antena de televisión que sobresalía de un balcón, un piso más abajo. </div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">— ¡Mamááááááááh!— Esta vez el grito resonó más allá del callejón.</div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-73221351635870636992011-05-01T23:28:00.004+02:002011-05-11T19:19:08.348+02:00Vida (un relato sobre las tres moiras).<div class="MsoNormal"><a href="http://fc09.deviantart.net/fs47/i/2009/208/9/6/rainbow_wool_by_nandiamond.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://fc09.deviantart.net/fs47/i/2009/208/9/6/rainbow_wool_by_nandiamond.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">Una rueca de hueso, más vieja que las propias montañas, giraba y giraba produciendo un ronroneo sincopado que resonaba por toda la caverna. Sólo tres candiles iluminaban aquel lúgubre y húmedo silo, hogar de Las Tres Hermanas. Cloto, la menor de ellas, sentada al artilugio de costura, pedaleaba mientras sostenía sobre su regazo un esponjoso montón de lana virgen. Sus dedos, huesudos y oscuros como ramas de vid, desmenuzaban la lana en finas hebras. El tosco mecanismo las engullía con avidez, haciéndolas girar en sus bobinas para concebir el hilo trabajado.<br />
<br />
– ¡Oh! – Exclamó Cloto. – ¡Qué blancura! ¡Hermana, mira que hilo tan blanco!– </span><br />
<br />
<span lang="ES-TRAD">Láquesis, la mediana, soltó la madeja que sostenía entre las manos y se apresuró a recoger el hilo que brotaba al otro lado de la rueca.<br />
<br />
– ¡Qué pureza¡ Cloto, mira su blancura inmaculada… Brilla como el platino. ¡Maravilloso! – Exclamó Láquesis con fascinación.<br />
<br />
– ¡Maravilloso!– Convino Cloto deslumbrada también.<br />
<br />
Las dos hermanas se volcaban en su tarea. Mientras la menor hacía girar la rueda y trabajaba la lana virgen, la mediana enrollaba en un ovillo el hilo labrado que salía de la rueca. La blanca tonalidad del filamento comenzó a cambiar paulatinamente por un intenso dorado. Embelesadas, las dos hermanas no quitaban ojo al hilo.<br />
<br />
– Mira hermana, el hilo parece de oro, y es tan suave… es la infancia perfecta. Digna de un príncipe. – Láquesis esbozó una sonrisa mellada. <br />
<br />
– ¡Dorado, el color de la felicidad! – Celebró Cloto.<br />
<br />
Al poco, el hilo que surgía del artefacto de hueso comenzó a oscurecerse, cambiando el áureo por un deslucido negro alquitrán.<br />
<br />
– ¡Láquesis! El hilo se ha vuelto negro como la pez. ¿No será cosa tuya?<br />
<br />
Láquesis dio una risotada aguda.<br />
<br />
– Un poco de drama hace la vida más interesante, ¿No crees? – respondió guiñando un ojo, sin dejar de enrollar el hilo de lana, ahora negro, en el ovillo. Las dos estallaron en estridentes carcajada.<br />
<br />
– ¿Qué le ocurrirá?– Quiso saber Cloto.</span><br />
<a name='more'></a><span lang="ES-TRAD"><br />
<br />
– Mal de amores. – Láquesis suspiro con sorna, y las dos hermanas volvieron a reír ruidosamente.<br />
<br />
– Pero ten cuidado Láquesis. Si te pasas con el tinte negro, el hilo perderá el lustre, se debilitará.– advirtió Cloto. Láquesis levantó su decrépito dedo índice en pose sabedora. <br />
<br />
– Pero con la dosis exacta, puedo hacer que el dorado brille luego con aún más intensidad. ¡Mira, mira! – La anciana sacó un frasquito del bolsillo de su túnica mohosa, y pulverizó su líquido sobre la bobina de la máquina, que no paraba de dar vueltas. El hilo que brotaba comenzó a tornarse cobrizo, y poco a poco su tonalidad fue haciéndose más y más dorada, hasta un punto en el que el mismísimo oro puro hubiera palidecido de envidia. <br />
<br />
– Es precioso. ¡Cómo brilla! – dijo Cloto emocionada.<br />
<br />
– El dorado es el color de la dicha. – Explicó Láquesis con su voz carrasposa. – Añadamos más tintes. ¡Tengo un montón de colores! – Láquesis mostró su desvencijada dentadura en una sonrisa siniestra.<br />
<br />
– ¡Será divertido! – convino Cloto.<br />
<br />
Mientras que con una mano Láquesis enrollaba en un ovillo el hilo que manaba de la rueca, con la otra pulverizaba tintes sobre la bobina giratoria del artilugio. Las dos hermanas contemplaron fascinadas al hilo teñirse del verde de la enfermedad, del rojo de la violencia, del azul de la bonanza, del marrón del conflicto… De repente, la puerta de la estancia se abrió de golpe y las dos hermanas voltearon las cabezas alarmadas.<br />
<br />
– ¡Átropos! – susurraron al unísono.<br />
<br />
La mayor de las tres hermanas se erguía en el umbral de la puerta vestida con una gruesa túnica negra. Bajo la capucha sobresalía una cabellera fina y poco abundante, como una larga telaraña. Átropos contempló a sus hermanas a través de dos profundas cuencas negras, oscuras como el mismísimo vacío cósmico, e inició el paso con zancadas largas y lentas. Cruzó la estancia derribando montañas de madejas multicolor descuidadamente apiladas, atravesó sin inmutarse las marañas de lana que por todas partes colgaban como enredaderas, y se situó junto a Cloto y Láquesis. De algún lugar bajo su túnica sacó unas tijeras de oro. Las blandió con una mano esquelética ante la impotente mirada de sus hermanas, y cortó el hilo que brotaba de la rueca de un tijeretazo. Sin mediar palabra, se dio media vuelta, emprendiendo la marcha por el mismo camino por el que había llegado.<br />
<br />
– Hermana, eres una aguafiestas. ¡Estábamos en lo más interesante! – Se quejó Láquesis observando con el ceño fruncido a su hermana mayor, que se alejaba en silencio arrastrando su negra túnica tras de sí.<br />
<br />
– Bah… Da igual. Yo ya me había aburrido. – dijo Cloto sin detener el mecanismo de la rueca. Durante unos instantes, las dos permanecieron en silencio.<br />
<br />
– ¡Oh! – Exclamó Cloto de improviso. – ¡Hermana, mira que hilo tan blanco!</span><br />
<br />
<span lang="ES-TRAD">Láquesis soltó la madeja de lana que sostenía entre las manos y se apresuró a recoger el nuevo hilo que brotaba, inmaculado, del mecanismo.<br />
<br />
– ¡Qué pureza¡ Cloto, mira su blancura… Brilla como el platino.</span><span lang="ES-TRAD"><br />
– ¡Maravilloso!– Exclamaron al unísono.</span></div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-2342482259665657742011-03-25T04:04:00.000+01:002011-03-25T04:04:15.007+01:00Ayahuasca.<div class="MsoNormal"><a href="http://farm1.static.flickr.com/37/74226093_10f9b8e230.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://farm1.static.flickr.com/37/74226093_10f9b8e230.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD">Las sombras comienzan a bailar en un salón que luce más misterioso que nunca, y los muebles se unen a la danza con leves cambios de textura y sutiles ondulaciones en su contorno… Entonces me voy muy lejos, una distancia imposible de alcanzar para tratarse del insignificante segmento que cubren unos párpados al cerrarse.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me transporto en décimas de segundo al corazón de la oscuridad, rodeado de negrura sin límite, hasta que sonrío. Es curioso, porque mi sonrisa parece invocar a una especie de Sol que comienza a brillar en un horizonte infinito, iluminando en grises un suelo que se mueve como si estuviera vivo. ¿O es que lo está? Me asalta la carcajada, y el sol se dispara hasta el zénit, pintando de colores lo que yacía bajo mi no-cuerpo, que de algún modo allí estaba reflejado.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Lagartos, de infinitos tamaños y formas, conforman la superficie sobre la que me hallo. Reptan unos sobre otros amontonados en una montaña viva, mimetizándose entre ellos con sus pieles de tonos cálidos y motivos extravagantes. </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Los observo moverse, maravillado. Se restriegan los unos contra otros en un absurdo empeño por no llegar a ningún lugar concreto. Entonces el Sol palidece, y el blanco y negro se adueñan de la escena… hasta que vuelvo a reír, divertido por lo descabellado de la situación. Las carcajadas avivan a este Sol como el viento hace con las ascuas de una hoguera, y todo vuelve a teñirse con los colores más intensos que la escala cromática se atreve a mostrar. ¿Por qué parece como si mi risa lo estimulara todo?</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Un enorme reptil surge bajo mis pies, abre la boca y me engulle en lo que es un jodido orgasmo mental, tan guarro que derretiría el cerebro a una monja de clausura. Me deslizo por sus tripas entre suspiros hacia un remolino de imágenes que danzan en frenesí.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Vuelvo a la realidad poco a poco, acurrucado en el sofá-cama del salón. Descanso un rato con las piernas alzadas, apoyadas contra la pared.. Quizá tener las piernas en alto haya “concentrado” la DMT en mi cerebro, porque vuelvo a despegar con intensidad. </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Seres caricaturescos en escenas peculiares como poco, desfilan aleatoriamente durante un rato, y el cansancio que ya hace mella en mí empieza a incomodarme. Mis intentos por desconectar resultan fútiles. No tengo más remedio que perderme en mis pensamientos, que corren desbocados en un torrente que yo no puedo redirigir. Imágenes de meticulosa exactitud evocan a familiares y conocidos, sometiéndome a examen, evaluando aspectos inadvertidos de mi relación social con cada uno… Hay tantas cosas que quiero cambiar…</span><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A ver si empiezo mañana…</span></div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-52431336660429035372011-02-07T00:51:00.000+01:002011-02-07T00:51:51.841+01:00La fuga.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://farm1.static.flickr.com/17/22084454_490b74a394_z.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://farm1.static.flickr.com/17/22084454_490b74a394_z.jpg" width="256" /></a></div> Se agitaba ruidosamente, sumido en la oscuridad de aquel minúsculo habitáculo, sin dejar de palpar las paredes. Presa de la desesperación, buscaba cualquier oquedad que pudiera servir como vía de escape. Sólo quedaba en él el ansia por recuperar la libertad de la que había sido privado durante aquel largo encierro.<br />
<br />
Desde que fue apresado, había recorrido un largo camino hasta llegar allí. Se había abierto paso por aquella mazmorra demencial deslizándose por las cavidades más estrechas, abriéndose paso por los túneles más sinuosos, húmedos y apestosos. Intuía que había llegado muy lejos, y casi podía saborear el aroma de la libertad. Así que daba vueltas y vueltas montando gran alboroto en la estancia. Envestía las paredes, saltaba, y recorría el lugar de arriba a abajo una y otra vez. Su instinto le decía que tarde o temprano hallaría la salida.<br />
<br />
Y no le faltó razón. De repente, las paredes empezaron a temblar. Comenzaron a desplegarse como si de la boca de un gran pez se tratase. ¡Era el momento! Con la fuerza de un torrente, se deslizó por la angosta brecha a toda velocidad. La fricción de su cuerpo contra las paredes provocaba un sonido tan intenso que le aturdía.<br />
<i><br />
<b>“PRRRRRRRRRRRRRRRPRPRPRRRRRRRRR”</b></i><br />
<br />
Era ensordecedor, pero no se detuvo. Siguió deslizándose a toda velocidad y el túnel comenzó a ensancharse, abriéndose al mundo.<br />
<br />
<i><b>“FFFSSsssshhhhh”</b></i><br />
<br />
La luz del sol le dio la bienvenida mientras, al fin, levantaba el vuelo.<br />
<br />
— ¿Quíén ha sido?. — se escuchó en la lejanía, precediendo un gran alboroto.FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-49868252931425777242011-02-05T17:48:00.000+01:002011-02-05T17:48:54.838+01:00Gluko & LennonEl vídeo del otro día era muy siniestro, así que hoy traigo su reverso edulcorado.<br />
<br />
<iframe frameborder="0" height="225" src="http://player.vimeo.com/video/12342429" width="400"></iframe><br />
<a href="http://vimeo.com/12342429">Gluko & Lennon SPA</a> from <a href="http://vimeo.com/user3792832">Gluko & Lennon</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
<br />
<br />
Me dan ganas de comerme a gluko.FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-2333683771583508072011-02-04T21:58:00.004+01:002011-05-11T19:19:59.718+02:00Vida de Mierda.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img8.imageshack.us/img8/6792/goldteeth.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://img8.imageshack.us/img8/6792/goldteeth.png" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal">Tommy Mierda volvía a estar hasta el cuello de ídem. Irrumpió precipitadamente en el pub sin dejar de mirar atrás y corrió entre la multitud abriéndose paso a codazos hasta el fondo del local, para encerrarse en el cuarto de aseo. Maldecía con voz temblorosa mientras se palpaba los bolsillos en busca de un cigarro. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Mierda, mierda, mierda…— murmuraba desesperado. Sacó algo de su pantalón y lo miró con ojos desorbitados. No era su paquete de Lucky Strike, pero aquel teléfono móvil le iba a ser ahora más útil que la nicotina.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Tecleó con el pulgar y se pegó el aparato al oído. Un tono… dos tonos… Tommy Mierda contemplaba su demacrado reflejo en un espejo cubierto de mugre. La coleta se le había deshecho y tenía los cabellos pegados a la cara por el sudor. Tres tonos… Cuatro tonos… </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— ¿Qué tripa se te ha roto ahora, Tommy? — contestó al fin una voz ronca al otro lado del teléfono. — ¡Son las dos de la puta madrugada!.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— ¡Bruce, amigo, me persigue ese puto cherokee loco!— Chilló Tommy como una rata.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Mierda, estaba durmiendo. No tengo tiempo para tus paranoias de cocainómano… — contestó Bruce con desdén.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Escucha tío, ese tipo va a volarme los putos sesos. Me lo crucé en la esquina y, ¡Comenzó a dispararme! ¡Está loco!- Explicó atropelladamente, mientras se desplomaba pared abajo hasta quedar sentado en el suelo, calándose el pantalón de orines.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— ¿Qué?— Contestó la voz ronca de Bruce por el altavoz. — Tommy Mierda, ¿Hace dos días que te sueltan del trullo y ya intentan matarte?— preguntó con sorna.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— ¡Hijo de puta, no se te ocurra reírte de mí!. — Amenazó rompiendo en lágrimas. — ¡Van a matarme, tío, tienes que sacarme de esta!.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Ok, Tommy…— Las palabras sonaron despreocupadas, como si le importase una mierda lo que pasaba. — ¿A quién has enfadado?. <br />
<a name='more'></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Es ese indio psicópata, el gorila de Don Camilo…</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Un silencio denso como alquitrán envolvió el aseo, hasta que el teléfono escupió una ronca carcajada.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Tommy, no me digas que Yuma el piel roja va detrás de ti… porque si es así, estás muerto.— Concluyó la voz con sequedad.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Bruce, por favor, ¡Tienes que llamar a Don Camilo!, ¡Tienes que pedirle que le sujete la correa a su puto pitbull de culo rojo!… Haré lo que tú quieras, seré tu puta niña de los recados, pero por favor, sácame de ésta.— Exhortó Tommy entre lágrimas.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Eres un capullo Tommy… En los dos años que has estado a la sombra las cosas han cambiado mucho. Ese jodido indio le voló la tapa de los sesos al viejo Don Camilo y se ha adueñado del negocio. La puta mitad de la coca que hay en la Costa Oeste la mueve él…— Bruce escuchó los gimoteos de Tommy Mierda al otro de la línea telefónica. — Ese tipo es intocable, no puedo hacer nada.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Tommy subió de un brinco al borde del inodoro y husmeó con desesperación el oscuro callejón por el ventanuco. — No me jodas Bruce, no es momento de bromear.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">No hubo contestación.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— ¡Bruce!— chilló Tommy Mierda como una rata acorralada.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Llevaré unas flores a tu madre.— Los familiares pitidos de llamada interrumpida se dejaron escuchar por el pequeño altavoz, resonando por el cuartucho como campanas fúnebres.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Con un grito ahogado, Tommy lanzó el teléfono contra el espejo, diseminando esquirlas de cristal por todo el descuidado cuarto de baño. Resopló impotente, y se arregló la coleta con pulso tembloroso. Se echó un poco de agua en la cara, y se quedó por un segundo boquiabierto, contemplando su mutilado reflejo en el espejo roto, como si estuviese mirando un oráculo. Cerró los ojos y trató de concentrarse en el silencio y pensar… silencio… ¿Qué silencio? Tommy no oía ni un ruido y aquel antro debería estar bullendo de actividad… La música latina ya no se escuchaba de fondo, tan sólo los latidos de su corazón a ritmo de locomotora. Un escalofrío recorrió su espina dorsal cuando escuchó unos pesados pasos acercarse a la puerta. Miró enloquecido el pequeño ventanuco del retrete. Llegó a pensar que si se cortaba un brazo lograría escurrirse por el agujero… pero antes de caer en la cuenta de la gilipollez que se estaba planteando, la puerta fue arrancada de los goznes de un violento golpe, desplomándose sobre él. Sepultado bajo la puerta, Tommy Mierda se retorcía como un pez en la cesta de un pescador, hasta que un brazo titánico atravesó la madera y le agarró por el cuello, dejándole suspendido en el aire frente al severo rostro de un enorme indio.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Te pillé, cucaracha.— celebró el piel roja enseñando una dentadura perfecta de brillante oro. Con la mano libre desenfundó un descomunal machete, y se lo pasó a Tommy por la mejilla.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">El poco valor que Tommy poseía le abandonó, tibio, chorreando por sus pantalones y salpicando los zapatos de piel de serpiente de Yuma, que no pudo evitar esbozar una mueca de asco. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Eres repugnante.— Escupió el indio con desprecio. — Vamos a terminar con esto rápido: Tú me vas a devolver el maletín que me has robado, y yo te mataré con el mayor sufrimiento posible. — Declaró rotundo el gigante rojo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Tommy Mierda río histérico mientras que las lágrimas fluían por sus chupadas mejillas.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Te equivocas de hombre, colega, no sé de qué maletín me hablas…— Aseguró con un hilo de voz.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Yuma le cogió por el brazo, le puso la mano contra el lavabo y, sin cambiar el gesto, le hundió el machete entre los nudillos. Tommy se retorció chillando y se desplomó sobre el suelo, tiñéndolo de rojo con la sangre que manaba a borbotones de su mano.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— No tengo ganas de jugar.— El indio se restregaba la manga derecha malhumorado. Unas gotas de sangre habían manchado el puño de su camisa Armani.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Poseído por el instinto más primario, Tommy agarró un pedazo de espejo roto y apuñaló frenéticamente la ingle del gigante. Cogido por sorpresa, el indio escupió una maldición en lengua cherokee y se llevó la mano a la entrepierna, dejando caer el machete al suelo. Tommy lo recogió al instante y volvió a apuñalar al piel roja, esta vez en el empeine de su enorme pie, atravesándoselo tan profundamente que la punta de la hoja casi se clava en el suelo. Un ronco bramido se dejó oír por el oscuro callejón trasero a través del ventanuco. Yuma se sostenía a duras penas en pie, y los instintos primarios de Tommy Mierda se activaron de nuevo. Se deslizó como una lombriz entre las piernas del indio, chapoteando sobre sangre y orín hasta salir del lavabo a cuatro patas. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Corrió desorientado por el vacío pub asiéndose la mano herida en busca de la salida. Y no tardó en encontrarla, sólo que bloqueada. Dos tipos trajeados y con gafas de sol esperaban en el umbral. Los gorilas del indio, sin duda. Y lo peor es que le habían visto. Tommy resopló y dio media vuelta para darse de bruces con una puerta que lucía el rótulo “privado”. Se coló por ella con rapidez, para meterse en una cocina no muy grande, completamente alicatada con unos baldosines que fueron blancos en otra época. Ajeno a este detalle, Tommy sólo reparó en la puerta que había al otro lado de la habitación. Corrió entre los mostradores grasientos y la pateó, abriéndola de par en par. Una brisa otoñal impregnada de olor a basura le dio la bienvenida al oscuro callejón trasero. Miró un instante al interior del local y vio a uno de los matones entrando en la cocina tras él, con una pistola en la mano. Tal y como esperaba, iba a tener que correr para salvar el pellejo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Se lanzó a la carrera callejón abajo, pateando bolsas de basura y pisando charcos . El alumbrado era muy pobre, no había farolas en el callejón. Sólo le iluminaban las luces que se colaban desde la calle principal. Escuchó el fuerte estruendo de un disparo a su espalda, y saltaron chispas de un cubo de basura que se volcó a escasos centímetros de él. Tommy se encorvó, rezando con los dientes apretados para que el tirador no lograra alcanzarle. Apenas quedaban siete metros para alcanzar la calle principal, allí podría mezclarse con la multitud y desaparecer. Otro disparo. Esta vez notó el silbido de la bala junto a su oreja. Tres metros. El fugitivo tragó saliva y alcanzó la esquina de dos largas zancada. La calle estaba atestada de gente, lo normal para una zona de marcha en sábado por la noche. Tommy aún no estaba muy seguro de si era su día de suerte o todo lo contrario, pero suspiró aliviado al sentirse engullido por la multitud de transeúntes, que le empujaban bruscamente a su paso.</div><div class="MsoNormal">Notó que el subidón de adrenalina le abandonaba, la herida de la mano le ardía como un ascua al rojo, y la vista empezaba a nublársele. Un par de manzanas después, notó que sus piernas no podían seguir sosteniéndole, así que se retiró tambaleándose a un callejón. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">— Santo Cristo bendito…— Alcanzó a balbucear antes de caer desfallecido junto a un contenedor de basura..</div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-45933180157723232802011-02-04T01:24:00.010+01:002011-05-11T19:20:45.033+02:00Cuentos de viejas.<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="pt"></span> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://img189.imageshack.us/img189/6817/witchbymilliondollardud.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="314" src="http://img189.imageshack.us/img189/6817/witchbymilliondollardud.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: inherit;">— ¿No crees en la magia?— Preguntó con voz firme la anciana. Observaba al muchacho con su único ojo sano bajo las sombras de una capucha. <br />
El zagal no abrió la boca. Miraba las huesudas manos de la vieja con gesto inquieto. Sus nudosos dedos se confundían con la madera del cayado sobre el que se apoyaba.<br />
<br />
Una carrasposa carcajada escapó a través de la sonrisa mellada de la anciana.<br />
<br />
— Haces bien, muchacho.— la mujer se inclinó para mirar mejor al niño. Su decrépito rostro asomaba ahora bajo la capucha carmesí, luciendo un brillante ojo lechoso. El chico retrocedió un paso, vacilante.<br />
<br />
— ¡La magia no existe! — concluyó rotunda la vieja, golpeando bruscamente el suelo con su bastón. -El verdadero poder está aquí.— susurró señalándose la cabeza con una uña retorcida, y se sentó en el viejo tocón dando un suspiro.<br />
<br />
El muchacho apenas sabía qué pensar acerca de aquella vieja. Había oído los extravagantes rumores que iban de boca en boca por el pueblo acerca de ella. Era “la bruja de la Alameda”, decían, la que estropeaba la cosecha, la que enfermaba al ganado, la que hechizaba a jóvenes para luego devorarlos en su destartalada choza… pero él sólo veía a una anciana excéntrica y agotada. Aún así, la frágil anciana imponía un profundo temor en el corazón del muchacho… ¿o quizá eran los cuentos de viejas que había escuchado? El chico se sentó titubeante sobre la hierba, observándola con curiosidad.<br />
<br />
— ¿Es que no vas a decir nada, mocoso?— preguntó la vieja. — Estos niños del diablo… irrumpen en tu propiedad y se quedan ahí, como pasmarotes…— se quejó la anciana mirando al sol ponerse tras las montañas, como si esperase verlo asentir dándole la razón.<br />
<br />
— Tiene chepa, señora...— soltó el chico diciendo lo primero que pasaba por su inocente cabecita. Hubo un breve silencio.<br />
<br />
— ¿Chepa?... — la vieja se giró hacia el muchacho con el ceño fruncido, pero su gesto agrió se tornó en una risotada. — ... no... no, hijo. Las décadas traen sabiduría, tanta sabiduría que una no la puede guardar toda en el coco... ¿Por qué crees que las tortugas tienen ese enorme caparazón?.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
El chico se encogió de hombros.<br />
<br />
— Mi padre dice que es su casa. La llevan a cuestas como…<br />
<br />
— ¡No seas idiota!— le interrumpió golpeándose el muslo con la mano. — ¿Dónde iban a guardar si no los conocimientos de siglos de vida?— La anciana estalló en una carcajada y guiñó su lechoso ojo ciego al chaval.<br />
<br />
El chico sonrió. La vieja le caía bien. Jugueteaba nervioso con la tela de su jubón entre los dedos mientras la escrutaba. Tragó saliva y se atrevió a preguntarlo:<br />
<br />
— Entonces… ¿eres una bruja o no?.<br />
<br />
La anciana rió con un agudo aullido. El inocente descaro del muchacho volvía a pillarla por sorpresa.<br />
<br />
— Endiablado muchacho…— musitó la mujer mostrando una mutilada sonrisa que se asemejaba más a una jaula destartalada que a una boca. — Una bruja… mmmh, sí, podría serlo si quisiera. ¿A ti qué te gustaría, mocoso?— El chico la miraba con un brillo de temor en los ojos, pero se esforzaba por no parecer asustado. No dijo nada.<br />
<br />
La anciana se inclinó para coger un diente de león y lo sujetó frente a su rostro. El chico miró cómo las semillas emplumadas formaban un perfecto orbe sobre el tallo de la flor. La vieja tomo aire y sopló, haciendo que las semillas se dispersasen alejándose en distintas direcciones. Desaparecieron de la vista de ambos flotando sobre la brisa como diminutas golondrinas.<br />
<br />
— Es muy posible que de cada pequeña semilla crezca una nueva flor… — Prosiguió la anciana posando su ojo sobre el muchacho.— De ti depende qué hacer con ella cuando la encuentres. Puedes cogerla y soplarla como acabo de hacer, sabiendo que su colorido legado te alegrará la vista pasado el tiempo. También puedes aplastarla y asegurarte de que su simiente no se propague… o simplemente puedes dejarla estar.— explicó la vieja con un brillo nostálgico en su ojo. Entonces, su rostro se tornó severo. — Escucha muchacho...— La anciana hizo una pausa para tragar saliva. — Yo elijo ser una simple anciana ante la visita inesperada de un niño, elijo ser el viento que empuja las semillas de una flor, y elijo ser una bruja para un atajo de ignorantes que no quiero cerca de mí… Elijo ser una vieja chiflada… que muere en soledad…— Añadió con un hilo de voz a punto de quebrarse.<br />
<br />
La anciana se giró avergonzada para enjugarse una lágrima y se puso en pie con esfuerzo para encaminarse hacia su choza. La noche ya estaba al caer.<br />
<br />
— Lárgate muchacho…— dijo dándole la espalda al chico ante el umbral de su cabaña. <br />
<br />
El muchacho la contempló apenado…<br />
<br />
— … Señora… No tiene por qué estar sola!— Se atrevió a decir. — Mañana volveré con mis amigos para hacerla compañía, ya verá que bien lo pasamos.— El chico se dio la vuelta con una sonrisa plasmada en la cara, y se alejó corriendo de la alameda. — La pobre sólo era una vieja con necesidad de un poco de compañía.— se dijo mientras saltaba a toda velocidad entre los helechos.<br />
<br />
La anciana continuaba detenida frente a la entrada de la choza, apoyada sobre su bastón. No podía contener las lágrimas de emoción. Había tratado a ese chaval como al diente de león, y mañana vendrían más como él… La boca se le hizo agua.</div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-17241615709042666632011-02-03T22:01:00.005+01:002011-02-04T22:50:49.873+01:00Bueno Bueno Bueno...... y bueno. Aquí me hallo hurgando en este blog que acabo de montar. Tengo una cabeza que no para de pensar cosas (cosas que molan, ojo), pero como soy tan disperso y perruzo, muchas de esas ideas que vienen a mí cual manada de <i>gallimimus </i>desbocada, acaban yéndose tan rápido como llegaron.<br />
<br />
La intención de crear este blog es obligarme a llevar un poco de orden, y forzarme a encarar tantos proyectos (por llamarlos de alguna manera) como pueda de los miles que pasan por mi mente. Vamos, rematar esos relatos que tanto me gusta urdir y aún tengo sin escribir, y compartir todas aquellas cosas que crea que merecen ser compartidas. ¡Allá vamos!<br />
.<br />
.<br />
.<br />
Y ya que estamos, voy a compartir este <i>tres en uno</i> de cuento + película + canción. Bueno, en realidad es un videoclip, pero es una perfecta combinación de lo anterior. Un cuento colorido e inquietante... como la pura psicodelia: Una joven asesinada regresa de la muerte para lanzarse contra sus asesinos en una lisérgica vendetta.<br />
<br />
El autor es Chad Vangaalen, a quien descubrí por sus animaciones más bien psicodélicas en un video-clip de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=KQGobeFIpFU"><u><b>the holly fuck.</b></u></a><br />
<h1 id="watch-headline-title" style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span class="" dir="ltr" id="eow-title" title="Chad Vangaalen - Molten Light">Chad Vangaalen - Molten Light</span></span></h1><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/IwrIRhw4Z6Y" title="YouTube video player" width="480"></iframe><br />
<br />
<br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>They dumped her body into the molten light <br />
Floated to the surface and it did not ignite <br />
She rose up slowly and walked to the shore <br />
She stood up on the bank and whispered <br />
</i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>I'll find you and I'll kill you <br />
I'll find you and I'll kill you <br />
I'll find you and I'll kill you <br />
<br />
They ran back into town and hid in the church <br />
They explained their situation and they feared for the worst <br />
The priest told the brothers that she could not be killed <br />
She flew out of the stone cold ground and </i><i> </i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>She'll find you and she'll kill you </i><i><br />
</i><i>She'll find you and she'll kill you </i><i><span style="color: #888888;"></span><br />
She'll find you and she'll kill you <br />
<br />
Oh oh oh oh... <br />
<br />
There was a knock at that door that shook through their hearts <br />
She blew it right open and put it apart <br />
She shot a string of flame from the center of her chest <br />
As she watched their bodies burn she whispered <br />
</i></span> </div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>I found you and I killed you <br />
I found you and I killed you <br />
I found you and I killed you</i></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://img41.imageshack.us/img41/5056/temp10045443371.gif" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://img41.imageshack.us/img41/5056/temp10045443371.gif" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Adiós y a ser buenos!</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: center;"><br />
</div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4317650405017989899.post-50069250171797856322011-02-03T18:56:00.006+01:002011-02-04T22:50:14.679+01:00Galáctica Sounds!! ♪ ♫<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://i41.photobucket.com/albums/e279/Septrum/ufo___collab_by_AlMaNeGrA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><span class="pt"> El platillo volante se detiene a tan sólo unos metros del pavimento ante una boquiabierta multitud que se agolpa a su alrededor, más curiosa que temerosa. Con un chasquido, </span><span class="pt">el techo del platillo se abre como una flor de loto, vomitando niebla espesa a borbotones para luego ametrallar el cielo estrellado con haces de lasser multicolor. </span><br />
<br />
<span class="pt"> Los curiosos miran atónitos la escena en un silencio</span><span class="pt"> sepulcral</span><span class="pt"> sólo roto por el suave silbido de la brisa, que se mezcla con la neblina en una juguetona danza que eleva las faldas a las muchachas. Poco a poco, una suave melodía electrónica se cuela entre la muchedumbre, incitando al público a llevar el ritmo con el pie.<br />
<br />
La neblina se disipa revelando a tres seres enfundados en armaduras de luz sobre el techo del platillo, esgrimiendo instrumentos con pose amenazante.<br />
<br />
La turba traga saliva.<br />
<br />
</span>— <span class="pt">¡Un, dos, un, dos, tres!</span>—<span class="pt"> Grita una voz gutural para dar comienzo al espectáculo.<br />
<br />
La melena del guitarrista se agita enmarañada y violenta al compás de unos riffs de guitarra que hacen que las viejas salgan huyendo con las permanentes alborotadas, y que los más mojigatos se meen en los pantalones.<br />
<br />
El baterista golpea los platos con tanta potencia que los tímpanos de los espectadores en primera fila estallan como volcanes.<br />
<br />
Cunde el pánico. Un coro ensordecedor de gritos se suma a la canción.<br />
<br />
La tercera figura, conectada cerebralmente a una giga-computadora, interpreta estruendos electrónicos que rasgan el asfalto como si fuera papel. Los edificios se colapsan sobre el acojonado gentío, aplastándole bajo los escombros.<br />
<br />
Los músicos se contorsionan sobre el escenario, están dándolo todo.<br />
<br />
El guitarrista comienza a interpretar el solo, y rayos lasser surgidos de su instrumento hacen volar por los aires a los rezagados.<br />
<br />
Como guinda final, las tres melodías se fusionan en una única cadencia sonora que culmina en una explosión nuclear. Hormigón, carne, metal... todo se reduce a minúsculas partículas que se arremolinan en el cielo moldeando un hongo</span><span class="pt"> gargantuesco </span><span class="pt">...<br />
<br />
… He muerto, si, pero tengo que reconocerlo: ¡El mejor concierto de mi puta vida! </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://i41.photobucket.com/albums/e279/Septrum/Nuclear_Love_by_BenHeine.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="http://i41.photobucket.com/albums/e279/Septrum/Nuclear_Love_by_BenHeine.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://i41.photobucket.com/albums/e279/Septrum/Nuclear_Love_by_BenHeine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div>FUU MANCHÚ ♫http://www.blogger.com/profile/09476025195603698141noreply@blogger.com0